Adiós, Diego!

descansa en paz

Y éste es el resultado de un obús con "dedicatoria" a puño y letra de un niño judío: un pequeño libanés muerto.

MUERTE

CON DEDICATORIA INFANTIL

(escrita con puño y letra de manita santa)

Esto es la guerra; y en las 2 imágenes mostradas, niños judíos "dedican" a niños libaneses los obuses que habrán de borrarlos de su competencia para siempre.

De Guaymas

a Beijing

Un abrazo a la poeta Isolda Dosamantes, quien hoy cumple los mismos años que cumple el hombre de haber llegado a la luna en aquel Apollo 11

Saludos, amiga!

Ventana para Santiago...

y Samantha

El sábado 22, los geólogos Santiago y Samantha escucharán la epístola de Melchor Ocampo y firmarán un acta que los declarará marido y mujer.

Esta orgullosa tía será más que invitada, testigo de tal acontecimiento; igual de inolvidable que aquel día de otoño en que el hoy novio llegó a este mundo.

Santiago es el hijo mayor de la escritora Josefa Isabel Rojas Molina, y hermano de la pequeña Mariana Isabel.

Sean felices siempre, San y Sam Rojas.

p.d. Aunque lo parezca, ésta no es una nota de Sociales; sin embargo se aceptan comentarios y se ofrece una disculpa a quienes les parezca que esta reportera peca de cursi en esta la redacción.

para Agnes Grimm hasta su casa.

Es el cumpleaños de Agnes, nuestra amiga antropóloga suiza. Aunque al momento de escribir aquí aún son las 10 de la noche; allá, en Zurich -donde vive- deben ser casi las seis de la mañana. No importa; igual va hasta ese bello lugar el más caluroso saludo nuestro, ese abrazo que bien supo conocer Agnes al realizar su trabajo de tesis entre los jornaleros de la Costa de Hermosillo.

Salud, amiga!... nos vemos pronto!

Sub consiente acarisiado

(¿?)

Ayer llovió. Mejor; debo decir el jueves 13 y ese día fue el aniversario 152 de la batalla ganada por Guaymas a los franceses. En estos dos últimos años el Festival del Mar Bermejo, llamado así de manera oficial en este trienio, pues tal vez el Toñito (presidente electo) quiera cambiar el nombre, porque todo lo que huela a Bebo, el saliente, "va pa´fuera". Eso dicen.

En este segundo festival hubo desde desfile de perros a quienes se les extendió diploma de participación, hasta ballet folcklórico, lo cual NUNCA -ni desapareciendo este Puerto, creo- se acabará. También hubo callejoneada sin marturbantina, pero con mariachi, el que hizo el recorrido por las calles y casonas del siglo antepasado.

Hubo también Bel Canto y concierto de violín, así como talleres de manualidades a los que, en lo personal, no asistí por los 50 grados de temperatura aunados a la humedad del ambiente.

Pero sin duda, lo mejor de todo, pues allí sí estuve, fue la exposición de pintura de Luisa Polanco, titulada "Subconciente acariciado", misma que da título a este post (con horrores ortográficos) porque así se mostró ante el público que acudió al piso superior del palacio municipal, y ante lo cual nadie se dio cuenta.

Lástima que no tenga foto de la mampara que anunciaba en letras de unos 30 centímetros la magnitud de estas tres fallas. Pero esto sólo demuestra una total falta de interés y sobre todo de la cultura más elemental. Bueno, a menos que los presentes, de niños hayan aprendido a acariciar con "s" (es decir, "acarisiar").

De cualquier forma, hay que decir que la obra de la Polanco, guaymense por adopción --pues nació en Tampico-- pero que ha vivido y estudiado fuera del Estado; su obra que ha sido expuesta en varios paises del mundo: Alemania, Cuba, Estados Unidos, Italia, Israel, entre otros que no recuerdo, supera cualquier error en el anuncio a la entrada de esta muestra.

Y otra vez hay que aplaudir el esfuerzo del Neto Moya para que este evento resultara un momento digno de recordar, incluídos los canapés y el vino blanco y tinto (y no precisamente Padre Kino) además de los mojitos cubanos.

Con ese festival, acaban ya las actividades de un trienio municipal encabezado por un Bebo que no sólo desconoce el arte, sino que no le interesa; y al parecer a quien sigue... tampoco. Así que sigamos visitando nuestros libros, escuchando discos originales o piratas y rentando peliculas en blockbuster, pues Guaymas, sigue aún sin una sola sala de cine.

p.d. Y ya que se acaba ésto y no sabemos quién siga en la silla de la burocracia cultural, me gustaría reconocer la labor de mi jefe Mau, el historiador Mauro Barrón, que siempre apoyó a esta modesta tícher encargada del área de literatura de la Maison de la Culture.

Por cierto, le debo la revisión de un libro sobre historia de Guaymas elaborado por él. Pero eso está en camino y es algo que no se detiene por trienios o sexenios.

Queremos tanto a Glenda...

que este pedazo de cielo; el reflejado en el agua que muestra la imagen de la Bahía de Guayson; nuestro abrazo, el corazón (en forma de paleta roja de caramelo), lo que somos y uno que otro silencio... van dedicados a tí, querida Glenda, por tu mágico cumpleaños diecinueve, como el número de suerte de tu bisabuela Josefa.

p.d. Una sorpresiva lluvia se ha sumado a tu festejo, además de este par de Ts. Bu & Bu.

A manera de excusa

Dice juanpablotercero que el tocayo de mi apá es antidivino: i mean FCH; yo le digo que será el sereno, pero yo no he podido ni arrojar un post fecal en este blog; i guess this is the first one about him.

Y dice la maestra de manualidades de la casa de la cultura de gayson city que si ella pudiera mandaría matar a AMLO. Yo le pregunto que si tantas ganas tiene de poner punto final al Peje por qué no lo hace ella misma; y me responde que porque ella tiene las manos limpias y no quiere ensuciarlas,como tampoco su alma.

En cambio yo me he ensuciado más esta cochambrosa mente y perdiendo valiosos trozos de tiempo pensando en el resultado del IFE... ¡qué afán, qué negocio!.

A lo que voy es que ni siquiera me siento con las ganas de escribir la tarea que me encomendó Nacho Mondaca: la de escribir sobre los olores.

Así que el culebreo de letras maltratadas en este espacio tratan de ofrecer una disculpa a esa amable encomienda de Nacho,alias http://humphreybloggart.blogspot.com

Saludos y gracias por soportar esta reacción enfermiza de un ser casi irracional que no es lo sufientemente fuerte para aguantar varas como ésta; cuál? ... pos ya saben!

P.d. ¿Hay alguien que me comprenda en ésto?

Mientras al IFE se le hinche los... resultados para dar a conocerlos:

Feliz cumpleaños, Vickita!

Concurso: Acequia 2006

RESULTADOS del Primer Concurso de Cuento y Poesía "Acequia" 2006, convocado por el Taller La Literatura es un Arma Cargada de Futuro y la revista Va de Nuez nueva época:

Cuento

Primer Lugar

Santos con rostros de espejo

Guadalupe Borrel Martínez

México D.F.

Menciones Honoríficas:

El filósofo / Guillermo Ríos Bonilla /México, D.F.

Acorraladas / Esther Tirado Soriano / México, D.F.

El niño de la presa / Fernando Martínez / Nogales, Sonora.

Los visitadores / Gerardo Escalante / Oaxaca, Oax.

Poesía

Primer Lugar

De Silencio Palabra

Arbey Rivera

San Cristóbal de las Casas, Chiapas

Menciones Honoríficas

Ocaso / Omar Roldán / Tulancingo, Hidalgo.

Semejanza / Graciela Serna Grijalva / México, D.F.

Jurado:

Lic. Diana Alvarado (Letras Españolas UANL)

Mtro. en C. Joaquín Beas (INAOE)

Mtro. en C. Miguel López (UNAM)

Lic. Rosario Orozco (Letras Hispánicas U. de G.)

Todos, miembros del taller: La Literatura es un Arma Cargada de Futuro, de Nogales, Sonora.

de un e.mail del V.H. Barrera

que amablemente publico,... pues a este Víctor Hugo, el de Altanoche, le ha dado por escribir copiosamente a últimas fechas.

Saludos, V.H. y demás

Glaucoma

en la ciudad del Sol

(y no precisamente un mal ocular)

Presentación Revista Glaucoma Miércoles 5 de julio, 8:00 PM Jupi Bar, Garmendia y Nuevo León esquina Glaucoma

Presentan: José Abril

Víctor Hugo Barrera

Joel Montoya

Por: Víctor Hugo Barrera.

Uno se pregunta qué es lo que pasa por la mente de los que en algún momento deciden emprender un proyecto editorial. ¿Ganas de autosabotearse la vida? ¿Masoquismo mal entendido? ¿Ganas de chingar? Que una revista como Glacuoma circule entre los selectos y exquisitos lectores de Hermosillo es una delicia. Mentira. Esta ciudad no tiene lectores de revistas. Más de veinte no. Y son bien pocos para mantener una publicación de este tipo. En resumen: Las revistas culturales, independientes, literarias, sirven en el desierto para tres cosas: ya saben ustedes cuáles tres cosas: para nada, para nada y para nada. ¿Que hay que celebrar que hoy podamos leer Glacuoma? Sí, por supuesto. Y de ahí podemos pasar de inmediato al coco de todas las revistas que han existido en el desierto: ¿cuánto durará esta aventura? ¿dos números? ¿cinco? ¿diez? tal vez eso y más, pero depende en gran medida de los ánimos de las personas que se atrevieron a tomar tan arriesgado y quiromántico camino. Porque como ya saben, dios se manifiesta de maneras misteriosas. A ver: de qué sirve que exista otra revista cultural, independiente, etcétera. Para varias cosas. Para olvidarnos por lo menos durante esta lectura que estamos en año electoral. Para fugarnos de esta realidad y vivir sólo la que plantea Glacuoma: una realidad dura, crítica, venenosa, adversa, móndriga, sí, pero tambien juguetona, lúdica,quimérica, entre bruja y apache, soñadora, y, porqué no, amorosa. Porqué si tienes en las manos Glaucoma puedes olvidarte de ese tono maléfico de Madrazo, del tontoloco de Fecal o del mesiánico ese por el que votarán, espero.

Por fin! se callaron

Y esta noche, mientras en la plaza de los tres presidentes aún bailan los simpatizantes del RIP, al ritmo del Tropicalísimo Apache, los aspirantes a los distintos huesos tienen que colocarse un ziper en la boca, aunque les arda lo que les arda. Así que mañana inicia nuestro día de verdadera campaña o anticampaña: la de los otros, la de quienes les daremos o no el triunfo a esos prometedores a esos hijos de su progenitora madre que a veces no existe ya y en otras ocasiones (como la mamá de Fox) que están de acuerdo en que el hijo que tienen no es el más indicado para llevar los destinos de un país.

Por fin dejaremos de escuchar frases como "manos limpias", "mentiroso", "no me da confianza", "¿usted le cree?... yo no", y dejaremos de ver también -qué bueno- la cara de pendejos (con perdón de los pelos más íntimos) y con perdón de quien se asuste. Ahora va la nuestra: ah! este silencio. Lo que falta es que retiren cada propaganda colocada en las paredes de toooodo este bendito país.

La ley Seca, jaja.

Por qué me río al mencionar Ley Seca?. Porque en San Carlos, playa alimentada de turismo gringo mayormente, los restauranteros están encabronados (porque no lo pueden llamar de otra manera) por el hecho de que este week end no pistearán sus adorados clientes: los güeritos. Dicen que se debe hacer una excepción para tan distinguidos turistas.

Ni modo, cuando uno va a las Europas, los Yunáires o a las Chinas... a donde uno llegue nunca le piden permiso para aplicar determinado reglamento; de hecho en países como Italia, dan preferencia al espacio para estacionameinto de vehículos a los residentes y allá los turistas que se vayan lejos a donde alcancen estacionamiento.

Los que sí se pondrán trsites con la Ley seca -que deberá cumplirse desde 24 horas antes de las Elecciones de este domingo- son los amigos e invitados a la quinceañera de la Danya, mi sobrina que tendrá su festejo justo la noche del sábado, o sea unas cuantas horas previas al gran acontecimiento de México.

Por ahora digamos ¡Salud! y que gane más votos el Presidente que este país (y sus mayorías) merece.

Tengan a la mano la credencial del éctor, o como pronuncian los fanceses: del ectór

El Ché en Bolivia

El Ché Ribeiro disfruta de un invierno en lo alto de Bolivia. Me lo acaba de decir èl mismo hace un minuto en un saludo por el messenger.

Allá ha instalado su vida. Allá se sienta ahora a contemplar el paisaje, y así se mira en la imagen de su Display acompañado de su perro.

Y acá, en el norte del continente, nos volvemos casi huevos fritos en la calle; en espera de un domingo de casi cincuenta grados centígrados donde saldremos a votar a las casillas gratis. Gratis aunque cada voto valga casi un infarto (para los candidatos, claro) y también un costo muy alto para nuestra economìa ... ¿cual?

Saludos, Ché Ribeiro.

Va de Nuez, la Revista de Nogales frontera por donde quisiera, se presentó en El Salón Regis

Por Rosario Orozco.

En el bar tradicional de Nogales, Sonora a unos pasos de la línea presentamos ante los degustadores asiduos a este lugar, donde se reúnen los miércoles para platicar e intercambiar los distintos sabores de la vida en el borde. La perspectiva de Jesús Pesqueira, dueño del lugar, es que en miércoles los asistentes son personas que van más en plan de relax que de cotorreo, tal vez no tan saturado, hubo asistencia suficiente. En este marco iniciamos con Para curarnos de azoteas de Sergio Fong, la atmósfera comenzó a atraer la atención hacia la esquina derecha del lugar, luego de haber escuchado tres rolas seguidas de Valentín Elizalde, resonaron las palabras del texto, continuamos con poesía, tocó el paso a Dos de Tres, de Eric Anguamea, cuando Miguel leía: El Santo viene desde el más allá… dáles, dáles, por culeros… y brindemos con Coronas bien heladas, al unísono se escuchó salud y levantaron su vaso o botella, en la barra o desde las mesitas pequeñas, surgieron los espontáneos, se leyeron otros textos, se involucraron otros tantos. La lectura entonces fue para todos, se compartieron los textos y llegaron los comentarios favorables. Leímos también El amuleto, de Jorge Enrique Escalona, Seca Soledad de Jair Guel, tocó el turno a Neo-revolucionario de Pereyra, algunas intervenciones espontáneas surgieron de los asistentes: Yo no quiero ser esclavo de mi sueldo de miseria, al unísono decían: ¡Noooo! Hubo quien no nos hizo caso, claro, continuaron con su charla, nos quedó la satisfacción de haber interesado a algunos que presurosos adquirieron la revista, hasta gringas se la llevaron, residentes de Nogales y uno que otro curioso.

También exaltó los ánimos la sección ¿Y el muro?... Se leyó: Y las marchas… sí… gritaron, eso no resuelve nada…. Mmmmm se escuchó, continuó el lector: usted siga con sus pintas, mientras yo le chingo pa- juntar lo del coyote, bravo!! Dijeron aplaudiendo. Tocó el turno a: Nos nacerán Alas, Selva Nogal, Confesión, Las Comadres y la premisa del número 9: Soy el Candidato. Si algo nos quedó claro de esta velada es que hicimos una de las presentaciones más genuinas, quien atendió fue porque quiso lo cual sublimó el evento en algo muy singular, como sólo puede ocurrir en un Bar tradicional con parroquianos fronterizos. Y apenas era miércoles 21 de junio…

Café Combate

para la Maga.

Es noche. Muy tarde para escribir un post (que hace rato no agrego) y es también el final del cumpleaños de la Maga Morales -quienes la conocen sabrán de quién hablo- así que va hasta Budapest, Londres, Jalapa o quién sabe dónde, este pequeño trozo de noche, verano nuevecito, alegría y abrazo para ella... y también para quien se tome la molestia de hurgar entre estas líneas, la emoción que narro a manera de noticia: hoy escuché la Canción Marcha del Café Combate --netamente hermosillense-- que se transmite a diario (no se si todavía) al mediodía en la Radio de la Ciudad del Sol (y del Cobate, por supuesto!)

Café Combate

qué rico aroma

Café Combate la gente toma

Café Combate es el mejor

es exquisito

es superior

Por eso todos

a una voz dicen

si no es Combate

no es buen café

Café Combate hay uno solo

ese es el bueno

pídalo Usted

Después de esta marcha interpretada por el tenor sonorense, el Dr. Alfonso Ortiz Tirado y Miguel Aceves Mejía (y a veces mugía), sonaban las campanas de la Catedral de Hermosillo --la bella Capital de Sonora-- decía Fausto Soto Silva; luego de lo cual empezaba el Ave María y, como fondo, en voz de Fausto, la oración de San Francisco de Asís: "Señor, hazme de tu paz, que donde haya odio siembre yo amor..."

Hoy al mediodía, pero en Guaymas, escuché y recordé esta superarchihermosillense marcha del Combate en las cápsulas de Momento Mágico, de Pancho Dávila Bernal por Radio Tambora. Esta canción-himno-marcha que Abigael Bohórquez pidió fuera entonada en su funeral ... deseo que fue cumplido en voz de sus más cercanos amigos poetas y locos: nosotros... y aun "bailado" al ritmo y estilo único de Ismael Mercado. Esa vez, el Maestro Jesús Antonio Villa, "el Villa" (quien hoy también yace bajo tierra) regañó a Ismael por contonearse al ritmo de la Marcha del Café. Los demás estuvimos totalmente de acuerdo en que Ismael presentara su show aun con la pena; sabíamos que también a él le costaba creer que Abigael no estaría más para presenciar aquellas tertulias.

Así que este martes, cuando al escuchar la marcha me aproximé al pequeño radio-reloj de la Biblioteca del ITG para aumentar el volúmen, todo el recuerdo llegó cargado de una emoción indescriptible. En ese momento enviaba un correo electrónico a la Maga por su cumpleaños, y al no saber qué hacer con tanta mezcla de recuerdos, me rendí y le regalé a esta cara y vaga amiga, que ahora se encuentra no sé dónde, toda esa piel chinita, como suele decir el vulgo popular en estos lares, y no me quedó más que cantar Café Combate para traer un rato al Abigael poeta de su tierra, de su tiempo y de todos los tiempos, al espacio de los libros que en ese instante se convirtieron en testigos.

Besos repartidos a todos ustedes, lectores, como en fiesta, por el recuerdo a esa marcha que Ismael interpretó aún en la inolvidable boda de Pina y Bruno.

P.d. Y para brindar por el verano estrenado al mediodía, nos fuimos a tomar café caliente a la Serdán, con el NetoMoya, al D´Volada.

Voila Madame et Monsieur Bu!

Salut!

La Poni a prueba Estoy probando la manera de agregar imágenes a este diario personal.

El poema ganador de los Juegos Florales Anita Pompa de Trujillo 2006 (de Alejandro Ramirez Arvayo), y que será premiado en 23 de junio en Sáric, Sonora.

Siete glosas del álbum de las maravillas

Eres sabio y cobarde, estás herido en las mujeres húmedas, tu pensamiento es sólo recuerdo de la ira. Ves la rosas temibles.

Ah caminante, ah confusión de párpados.

Antonio Gamoneda

I

De vértice hacia adentro, detrás, en la minucia líquida del cuerpo, en íntimos estremecimientos de paloma.

Creces mujer

en tus copiosas sustancias; has de plegarte ceremonial, así, en un nacer sin fin, revelación y vértigo; yo soy el cazador, tú, la collareja acosada: ahora duermes apretada en tu secreto corazón de empuñadura y sombra.

II

Para aquellos que tiemblan la oscuridad es la oculta lengua, la copla y la semilla; en sus bocas la luz es destruida, nace en sus pechos, como en coronado pleamar, la hoguera que tiene el perfumado dolor de algunas ruinas.

Yo voy de tu vientre adentro, tras el preciso proceder de la materia trémula, trepidación vertical, manos en zarpa; niego de ti la tregua y el calcinado clamor de aquellos vinos, tomo tu estancia pasajera, el cáliz de la voz secreta.

Efímera en ti misma vuelves como entonces,

a punto el escanciado almidón de los ensueños; y quedarás así abandonada ahora

en las lechosas cutículas, uncida de sordos relámpagos al cuello: redimida para siempre en lo que huye.

III

Manos extensas cubrieron tu silencio absorto, hubieron contra la playa en llamas de tu cuerpo no las mismas aguas,

iridiscentes naves, fulguraciones; la tarde de oro caía por tu rostro,

el golfo hervía, agónico y dichoso en la urgente cofradía de sus rayos. Manos verticales de un antiguo grabador de vértigos no contaron tu historia: jugaron el destino infeliz de conocer los colmados racimos de los cuerpos abismados, hicieron de la más frágil materia un salmo dactilar, que ahora se yerga.

IV

No hubieron voces ni desplazada agonía: solo la muerte, pequeña como un astro,

antigua como la sonrisa; detrás de un tiempo igual en todo al manuscrito de las maravillas veo tu boca aún deshecha, naciente contra un río de fértil sangre definitiva.

Yo pido al fin retroceder hacia ti con la penumbra.

V

Vi en esa hora los mil trozos

de un callado lienzo, algo como

cifradas huellas de gorrión, vi también horrendas crines a contrafuego,

imprecaciones de los látigos en azul silbo.

No existe soledad más atroz que la del sueño.

Abrí mi boca como un ojo poderoso y hambriento,

busqué el camino de regreso hacia tu vientre en calma: lucidez es la palabra que precisa de agonías

y soterradas

sílabas, silencio.

VI

Por tus labios he plantado olas y olas

con el golpe de una misma luz:

¿Cuál es el significado de la llama? ¿Cuántos ojos tiene el mar al medio día? ¿Dónde culmina tu desnudez nocturna? ¿Triunfa de algún modo la sonrisa?

Por tus manos abro en floración el árbol laborioso de las venas,

llevo a la piel

las demarcadas cruces del sudor feraz;

quiero beber de aquellas aguas sonámbulas o sumisamente tocar el pie.

El placer es el delicado terror de la alegría.

VII

Me dio

contra la cara lo que alguna flecha yerta,

lo que ese amargo veneno hacia la boca.

Tus manos temblaron

tembló la tierra, giró la niebla

y el dolor hundió su primera raíz en cuerpo abierto.

La verdad es ligera, mueve sus párpados:

yo te llevo a la boca como un trozo de alimento,

como si bajo mi lengua hubiera

alguna desgarrada provincia

de palabras fugitivas.

Decir tu nombre es robar la luz,

y yo te nombro ahora con la punzante

definición del alba y sus cuchillos:

Amanece ya, hemos

de avanzar hacia el túnel cenagoso de las horas:

El verano levanta esta ciudad sin lunas,

nosotros mientras tanto,

cavilamos moribundos

bajo un doloroso signo de ceniza.

Danya y Edmundo Valadez

Cuando lea este post, si llega a hacerlo, Danya Elizabeth, mi sobrina, no sabrá por supuesto quién es o fue Edmundo Valadez. No es de extrañar que lo ignore, lo raro es la relación que hago entre el nombre de ella y el de un escritor guaymense que falleció desde 1993.

El hecho es que hoy jueves 15, Danya llega a la rosa edad, la más cursi y llena de conflictos, vanidades; la más fácil de olvidar después... eso creo al menos, pues para esta tía jamás existió el deseo de una fiesta de quince años. Por amargada?;tal vez, ¿o por tronar en Historia o en Física?

Hoy coloco el nombre de este escritor que en mayo de 1986 recibió el Honoris Causa por la Universidad de Sonora por su brillante trayectoria en el género de Cuento. Y recuerdo a Valadez, el que nació acá en el Callejón de los Triques porque en una visita que hizo a este Puerto, le pregunté qué tan benéfico o terrible era escribir un diario. Don Edmundo me miró y en tono pausado y lleno de luz, pronunció la frase que siempre recuerdo de él: "al escritor que no escribe todos los días, se le va haciendo chico el idioma". Por eso, lejos de rechazar esta pregunta, me respondió que escribir a diario es recomendable, igual que leer siempre. Es un ejercicio", dijo. Y se fue.

Le expuse esa pregunta porque el día que nació mi sobrina: una mañana de junio del 91, Hermosillo sufrió un apagón del suministró de energía electrica que afectó, más que la iluminación de las casas, la refrigeración de los alimentos y la de los habitantes en semajante tiempo de temperaturas altas. Por ello ese día en que sobraban los motivos -además de que en lugar de Danya esperaban a un Diego que nunca llegó a la casa de los Saucedo Cajigas- inicié un diario "personal" en nombre de la niña que ese quince de junio llegó a ser una habitante más en este mundo. Y, aunque se extravió la libreta de aquel relato de sucesos, la página del primer día concluía con la frase: "Con permiso, voy a crecer"

Hoy que no sé qué regalar a mi entrañable Danya, le envío el recuerdo de aquel diario que alguna vez cruzó al menos en una pequeña conversación del Maestro Valadez.

Vayan desde aquí los abrazos que una quinceañera nunca... nunca, ha de rechazar.

p.d. Y ya que andamos con saludos y abrazos, uno más para Mundito, mi sobrino nacido en el 2000, quien hoy se gradúa en el Kinder El Principito.